L’amitié n’a pas de prix. Et pourtant…

Dimanche dernier, j’ai eu le plaisir de découvrir que Belledenuit m’a décerné un prix de l’amitié ! Un nouveau tag donc, dont le principe est simple : lister 7 choses que l’on aime, puis décerner notre prix de l’amitié à 7 blogueurs.

Allez, c’est parti !

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Initialement, il s’agissait de citer 7 choses que j’aime. Comme je n’ai pas envie de vous parler de mon homme, de mon chat, de ma famille, de mes amis, de mes livres, de mon blog et de mon tricot, je préfère vous donner 7 citations de roman ou d’auteur que j’aime d’amour !

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1. La délicatesse de David Foenkinos

« Elle avait traversé l’adolescence sans heurt, respectant les passages piétons. » (Cette phrase résume ce que j’aime chez David Foenkinos : son humour décalé !)

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2. Dans la main du diable d’Anne-Marie Garat

« Mort ! Endre est mort. Qu’est-ce que cela veut dire, mort ? Ce mot n’ensevelit rien, n’achève rien. Il sidère et désespère, sans vaincre le vivant qui se dresse encore. »

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3. Fume et tue d’Antoine Laurain

« Lorsqu’on débute une carrière de fumeur, on n’est en général que l’assassin de soi-même. » (Je n’ai pas mon exemplaire sous la main, donc je vous donne la citation que j’ai utilisée pour le titre de mon billet.)

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4. Nana d’Émile Zola

« La chronique de Fauchery, intitulée La Mouche d’Or, était l’histoire d’une fille, née de quatre ou cinq générations d’ivrognes, le sang gâté par une longue hérédité de misère et de boisson, qui se transformait chez elle en un détraquement nerveux de son sexe de femme. Elle avait poussé dans un faubourg, sur le pavé parisien ; et, grande, belle, de chair superbe ainsi qu’une plante de plein fumier, elle vengeait les gueux et les abandonnés dont elle était le produit. Avec elle, la pourriture qu’on laissait fermenter dans le peuple, remontait et pourrissait l’aristocratie. Elle devenait une force de la nature, un ferment de destruction, sans le vouloir elle-même, corrompant et désorganisant Paris entre ses cuisses de neige, le faisant tourner comme des femmes, chaque mois, font tourner le lait. Et c’était à la fin de l’article que se trouvait la comparaison de la mouche, une mouche couleur de soleil, envolée de l’ordure, une mouche qui prenait la mort sur les charognes tolérées le long des chemins, et qui, bourdonnante, dansante, jetant un éclat de pierreries, empoisonnait les hommes rien qu’à se poser sur eux, dans les palais où elle entrait par les fenêtres. »

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5. Angélique, marquise des Anges d’Anne Golon

« Je ne crois rien, ma chérie. Je vous attends. Je soupire. « Tout amant doit pâlir en présence de son amante. » Je pâlis. Est-ce que vous trouvez que je ne pâlis pas assez ? Je sais bien qu’il est recommandé aux troubadours de se mettre à genoux devant leur dame, mais c’est un mouvement dont ma jambe s’accommode mal. Je m’en excuse. Ah ! soyez sûre que je peux redire comme Bernard de Ventadour, le divin poète : « Les tourments de l’amour que m’inspire cette belle dont je suis l’esclave soumis causeront ma mort ! » Je me meurs, madame. »

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6. Sur la lecture de Marcel Proust : La Recherche m’attend patiemment, mais j’aime déjà d’amour cet auteur.

« Il n’y a peut-être pas de jours de notre enfance que nous ayons si pleinement vécus que ceux que nous avons cru laisser sans les vivre, ceux que nous avons passés avec un livre préféré. Tout ce qui, semblait-il, les remplissait pour les autres, et que nous écartions comme un obstacle vulgaire à un plaisir divin : le jeu pour lequel un ami venait nous chercher au passage le plus intéressant, l’abeille ou le rayon de soleil gênants qui nous forçaient à lever les yeux de sur la page ou à changer de place, les provisions de goûter qu’on nous avait fait emporter et que nous laissions à côté de nous sur le banc, sans y toucher, tandis que, au-dessus de notre tête, le soleil diminuait de force dans le ciel bleu, le dîner pour lequel il avait fallu rentrer et où nous ne pensions qu’à monter finir, tout de suite après, le chapitre interrompu, tout cela, dont la lecture aurait dû nous empêcher de percevoir autre chose que l’importunité, elle en gravait au contraire en nous un souvenir tellement doux (tellement plus précieux à notre jugement actuel, que ce que nous lisions alors avec tant d’amour), que, s’il nous arrive encore aujourd’hui de feuilleter ces livres d’autrefois, ce n’est plus que comme les seuls calendriers que nous ayons gardés des jours enfuis, et avec l’espoir de voir reflétés sur leurs pages les demeures et les étangs qui n’existent plus. »

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7. Jane Eyre de Charlotte Brontë

« En ce temps-là, Jane, j’étais heureux quand le hasard me faisait vous rencontrer ; vous manifestiez alors une curieuse hésitation, vous me regardiez d’un air légèrement perplexe, embarrassé, ne sachant pas quel serait mon caprice : si j’allais jouer au maître et me montrer sévère ou jouer à l’ami et me montrer bienveillant. Je vous aimais déjà trop pour feindre souvent d’avoir la première de ces fantaisies ; et quand je vous tendais cordialement la main, un tel éclat, une telle illumination, une telle félicité se répandaient sur votre jeune et sérieux visage, que j’avais souvent bien du mal à me retenir de vous serrer sur mon cœur à cet instant. »

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Je décerne mon prix de l’amitié à ces 7 blogueuses : Amanda, Cuné, Erzébeth, Fashion, Kali, Laëtitia et Lucile. (Les filles, je vous décerne ce prix à titre symbolique et pas forcément pour que vous preniez la relève ! Ne sentez aucune obligation car je sais que certaines d’entre vous ne sont pas forcément tentées pour ce genre de choses et peut-être que d’autres commencent à saturer au niveau des tags !!!)

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